Às vezes fico me perguntando porque não escrevo mais no meu "querido diário", talvez porque ele seja secreto demais para as minhas confissões. A verdade é que em certos momentos não queremos nos confessar, queremos simplesmente desabafar. Desabafar nossos amores impossíveis, nossas insatisfações, nosso querer ser o que não somos quando talvez o que somos é melhor do que o que queremos ser.
Meu desabafo sai agora doído, verdadeiro. E no momento em que escrevo passa um filme em minha mente do que poderia ter sido e não foi. Mas estou certa de uma coisa, se tivesse acontecido eu estaria insatisfeita da mesma forma por alguma outra coisa, pois a resposta é simples: nunca estamos satisfeitos.
O que me machuca mais nessa jornada insatisfatória é saber como algumas pessoas se esforçam bastante para me fazer feliz (não que eu não seja, não é isso. Só não sou em todos os momentos.), pessoas que amo demais.
Me conforto em saber que esse sentimento é passageiro, logo logo tudo estará em seu devido lugar, enquanto isso aguardo, desabafo, procuro curar a minha alma que está ferida, certa de essa dor cessará em breve, muito em breve.
Lais Almeida
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